Мама

Я виходила заміж за коханого чоловіка. Але разом із ним у моє життя “переїхала” ще одна дуже активна жінка — його мама. Вона не кричала, не нав’язувалася напряму, не втручалася в сімейні справи відкрито.

Між нами була стіна. Вона не з’явилася раптово, не впала з неба, не виросла за одну ніч. Ми з татом мовчки її збудували — кожен зі свого боку, цеглина за цеглиною. Я — з образ, він — із гордості

У нашій родині не було місця сльозам. Не тому, що їх забороняли чи висміювали. Просто в нас завжди вірили: якщо щось болить — треба діяти.

Я дивлюсь на тебе — і серце ніби ділиться на частини. З одного боку — безмежна гордість. Ти ростеш. Ти щодня стаєш трішечки самостійнішим.

Це було не різко. Не боляче. Не зі сварками. Вона просто зібрала свої речі, обережно зачинила за собою двері й поїхала. І в ту саму мить я відчула, як у легені вперше за два роки входить повітря.

Мій перший чоловік не був ідеальним. Були сварки, були сльози, були дні, коли ми говорили мовчанням. Ми не завжди розуміли одне одного. Часто віддалялись. І все ж… я любила його.

Ми з мамою не були близькими. Не було вечірніх розмов на кухні, теплих обіймів, запитань «як ти?» і відповідей, які хочеться берегти. Вона була сувора. Стримана. Завжди ніби трохи осторонь. Я — надто емоційна, надто жива, надто «не така». У її очах я завжди бачила оцінку. Іноді — роздратування. Часто — осуд. Любові я не бачила.

Я сидів на кухні й дивився на свічки. Вони потроху танули — мов мрії, які згоряють ще до того, як ти встиг їх загадати. Переді мною — торт. Маленький, із супермаркету. Колись ми його разом вибирали — вона завжди обирала саме цей, з вишнями. Колись.